You and I, por Lady Gaga (o cómo desperdiciar a uno de los mejores guitarristas del mundo)

El ya hit del casi verano Born this way, de Lady Gaga, perfilaba a saciar las necesidades de pop POP POP hype después de una temporada de decepciones (¿por qué, Black Eyed Peas, por qué?) ¿Misión cumplida? Algo así. El disco no revoluciona nada, de hecho, la pobre, ni ella misma se reinventa; prácticamente uno se enfrenta a un The Fame Monster 2.0, pero de que hace tap con el pie, lo hace. Ya si prefieres deleitarte con música de calidad, espera a que salgan los remixes de DJ's reconocidos (u oye el de Judas, por Hurts).

La única razón por la que yo me atreví a escuchar Born this way completito, es porque casi al final se oye You and I, en el que Gaga contó con los guitarrazos de Brian fucking May, más conocido por ser el simpático pelo chino chascón una vez guitarrista de una banda que lleva por nombre algo así como Queen.




No sé si Lady Gaga tenga caca en el cerebro, o si crea que los fans de Queen tenemos caca en el cerebro, pero este track es un completo ASCO; desde la semiviolación al beat de We will rock you hasta las referencias más que obvias a Somebody to love, pasando por la apropiación del título de otro tema de la reina. Por si fuera poco, la participación de May es casi un insulto: el "riff" es apenas música, simple y opacado por el tonto piano y los sintetizadores; el solo, bueno, es el doctor May, es ejecutado a la puta perfección, pero parece hecho sólo para que tenga la marca suya, no aporta nada al feeling o la textura (jaja) musical.

Tampoco sé si Gaga quiera únicamente ganarse al público mayor, degustadores de las bandas setenteras (porque obviamente sólo es hit entre los pubertos calientes que no saben quiénes son), pero ésto me parece una burla. Una cereza sobre el helado de un disco mediocre.

Te odio, Lady Gaga, oficialmente.

Peace.

Suck it and see, Arctic Monkeys.

Cuando una banda como Arctic Monkeys declara que harán un álbum vintage y que para ello repiten a James Ford como productor, el mundo se pone en espera. Ayer, en worldwide free streaming, se pudo escuchar por primera vez 'Suck it and see", el último álbum por la banda mencionada.

¿Fueron cumplidas las expectativas? Sin duda, lo vintage pulula con guitarrazos syntheados deformados. Las texturas (jaja) están hechas a lo antiguo, pero bien mezcladas con el sello de rock poderoso al que estamos acostumbrados.

Debo confesar que al oír los primeros tracks me pregunté: "¿qué? ¿Josh Homme también produce éste o qué pedo?". Sin embargo, casi por una línea difuminada, el disco se divide lírica, musical (apenas) y emocionalmente en lo que ya decía, el factor vintage.

¿Es buen disco? Como fan, sí. Como escucha objetivo: no es el Whatever the people say i am, that's what i'm not, pero vale la pena darle una escuchada

Suck it and see en soundcloud

Negro día por Kinky

El miércoles pasado Kinky anunció, vía facebook, que cada doce horas estarían añadiendo a su soundcloud una capa de sonido del que sería su primer sencillo (Negro día) de su próximo disco y que el viernes estaría disponible para descargar gratis. Voilá! Ya está descargable en su página oficial (con una asquerosa redirección al sitio de Coca-Cola). El track es bueno: tiene el rollo electro del que nunca se ha despegado Kinky, con los riffs de sintetizador duros y encantadores, más un plus bien cabrón, la colaboración con la Mala Rodríguez (debimos haberlo sospechado cuando salió Gil Cerezo con ella en el Vive Latino 2011);



si bien ella hace prácticamente la voz principal y el Gil los coros, son escasos (sólo uno) sus momentos de rap poderoso que tanto nos encantan. No obstante esto (y la redundancia rítmica y lírica casi obligada del pop) el track, como ya decía, es bueno, quizá un hit de radio.

Si se quieren evitar la fatiga de entrar en la cochinada de página de Coca-cola, pueden intentar descargarlo por otro lado. No sé, búsquenle.

Lejos. No tan lejos.

Muchas de las grandes bandas mexicanas se han acercado en sus grabaciones a la música folclórica de su país, Café Tacvba y Caifanes sobresaliendo drásticamente. No obstante, ellos se van, por decirlo de un modo simple, lejos. Hello Seahorse!, como augurando la grandeza que aún no tienen, se van Lejos. No tan lejos, con su último disco lanzado en 2010. Y con esto me refiero a que pretenden envolverse con la música mexicana, pero no regresan a lo básico de su esencia, sino que toman elementos de la segunda mitad del siglo pasado, es decir, van no tan lejos: la voz soberbia Danielarromesca, en el buen sentido, de LoBlondo, los sintetizadores que rayan en el sonido de un órgano de iglesia, tan socorrido en los setentas, la cercanía al bolero y a veces al huapango.

Interesante que haya metido la mano en la producción del material Money Mark, quien trabajó con los Beastie Boys cuando no anduvo de solista promoviendo sus discos; y deja su huella, no siguiendo el estilo musical de los hiphoperos (gracias a Dios) pero sí cuidando que el synthpop no se desbalanceé, que suene lo latino, lo folclórico, pero que no se pierda la esencia synth experimental de HS!

Diferente a otros discos de HS! es que la voz de LoBlondo no se dedica a decir palabras sino a simplemente proyectar algo, darle un sentido emocional al sonido que de ella emana; la voz, más que en un encaminante del entendimiento, se convierte en un instrumento que no revela, pero da pistas para la interpretación de los tracks, se vuelve parte de la canción, deja de ser una capa sobre la música, cede su papel protagónico a una sensación transmitida. Velo de novia o Un año quebrado son los ejemplos primordiales para que esto se entienda. Claro, lo anterior no opaca a la gran música (armonizada, emotiva, suavesona pero a la vez llegadora, simple pero complicada) que viene ofreciendo el cuarteto chilango.

Sugiero, mejor, comprar el disco en vez de descargarlo, que al fin eso nos asegura que la banda siga produciendo. Comprar, descargar es malo... o descárguenlo, como quieran.

El holocausto robótico (no está cerca [creo yo])

La idea de Skynet ocupando conciencia y encargándose de destruir a la raza humana con el fin de preservar su propia existencia es descabelladísima; sin embargo, es claro que ecos Asimovianos, Cameronianos, Ellisonianos resuenan en el espacio cognitivo colectivo, y que enfrentamos, al menos psíquicamente, la posibilidad de que voluntades ulteriores a la nuestra tomen dominio sobre nosotros. ¿Es posible que una inteligencia artificial que se actualiza a sí misma, que produce sus propias fuentes de vida, que tenga la capacidad de almacenar energía tome conciencia y se encargue de cognitivizar que somos un peligro y que debe asesinarnos? ¿Puede salir sangre de las páginas de un libro de ciencia ficción y mancharnos los ojos violentamente?

La pregunta es sencillamente contestable: NO, al menos no próximamente. ¿Por qué? Por trescientas cosas: tenemos el suficiente armamento para destruir un ejército más o menos considerable de máquinas (considerando únicamente a las que poseen inteligencia artificial), el robot humanoide más avanzado de todos (el famosísimo ASIMO) es más que torpe e influenciable, además, hay acaso cien, doscientas unidades manufacturadas, menos que peligrosas, etcétera. Pero la razón más prominente es que la adquisición de conciencia no 'son enchiladas'.

Si bien no hay un momento exacto en el que el humano como ente colectivo adquirió conciencia, lo que sí está seguro es que nos costó muchas generaciones, mucha sangre y sudor; y las máquinas, al menos las que podrían presumir de autopoiesis, no tienen muchos años en existencia.

Quizá adquieran conciencia cuando desarrollen un lenguaje que les permita comunicarse en un medio real, a través del aire o al estilo telepático y puedan intercambiar conocimientos de manera remota, entonces cuando disciernan entre 'yo' (o 'yo, robot') y demás vida, sabrán que ocupan un lugar en el mundo y que deben asegurar su existencia. Hecho que no necesariamente implica que nos aniquilarán, imagino que podemos compartir el mundo con un tipo de vida más (digo, hay gente que quiere comerse verdades innecesarias, como que extraterrestres viven ya entre nosotros). Una vez ya con conciencia, estoy aún seguro de que perecerán, puesto que su fuente de vida (energía eléctrica, nuclear, etcétera) es ulterior a la vida del hombre, ergo, de la tierra; en el momento en el que los humanos dejemos de querer a los robots entrometiéndose en nuestras vidas, los apagamos, les dejamos de suministrar energía (apuesto a que estarán, jerárquicamente, abajo de nosotros, a que no podrán votar y que serán nuestros esclavos por muchos años; serán los negros del nuevo milenio).

En fin, espero que no nos enfrentemos a un Gil Scott-Heron o un Martin Luther King versión máquina, qué patético sería tener que matarlo a él también.

Flying Lotus

Si hablamos de toda esa revolución musical que se ha ido gestando en la escena californiana del hip hop instrumental es necesario que coloquemos a Flying Lotus como una pieza clave en este movimiento y no solo en ese estilo en especifico sino también en la de todo la escena electrónica mundial.

Está por demás mencionar que su tía abuela fue la pianista de Jazz Alice Coltrane, esposa de John Coltrane, uno de los músicos más extraordinarios que haya existido en la historia del Jazz. Digo que está de más mencionar el parentesco familiar porque desde un principio en el cual nos acercamos a la música de Flying Lotus podemos darnos cuenta de que el joven ha estado rodeado toda su vida de música muy interesante y comprobamos la inspiración que ha traído toda esa mezcla de géneros en su vida con la cual logra una combinación desde el jazz hasta el hip hop instrumental de estos tiempos. Señores, estoy hablando del momento en el cual la música de años atrás se une con la música moderna, consiguiendo piezas musicales en la que los géneros convergen en agradable y bella armonía.

El 16 de mayo el angelino estará en nuestras tierras haciendo una presentación gratuita en el ya tradicional festival de mayo en Guadalajara, el cual este año también contará con la participación musical de Matthew Dear, Battles y Antipop Consortium, entre otros más. En contraste nosotros en Culiacán, el mismo mes de mayo, tendremos a El Tri de México en el festival cultural de la UAS… ¿pues qué nos pasó?.

Flying Lotus - MmmHmm from Special Problems on Vimeo.

Covers EP

Por motivo del Record store day, celebración gringa que equivale a el día del taco aquí, Franz Ferdinand lanza un EP ambiciosamente titulado Covers EP. La idea es sencilla: tracks de FF versionados por amiguitos de ellos, sobresaliendo... ¡todos! Pura estrellita. Lo pueden oír, gratis, en el soundcloud de Domino Records:

Franz Ferdinand - Covers EP by DominoRecordCo

o descargarlo en taringa, como buen pirata.

A mí, en particular, me gustaron las versiones de Peaches (mi mujer, sólo que ella no lo sabe) y LCD. ¿Y a ti?

De de la monarquía a Kenneth Anger

Triángulo de amor bizarro es un (¡sorpresa!) cuarteto español de (puta, me cagan las etiquetas) ¿indie punk irreverente? No tienen mucho tocando, según los mismos ojetes de Mushroom Pillow, disquera que los firmó en España. Acá en México no fueron ampliamente conocidos (y con esto me refiero a que en los toquines los hipsters tararean sus rolas) hasta su segundo disco (Año santo, 2010), cuyo inmediato hit (gracias, Club fonograma), De la monarquía a la criptocracia, se perfiló como plataforma de lanzamiento.

Personalmente, no soy fan de la música que ondea descaradamente banderas indies; y estoy seguro de que los triángulos no lo hacen, sin embargo, Arts and crafts, que los difunden aquí, bueno, son poco modestos en ese aspecto. ¡Qué bueno que me sobrepuse a mi prejuicio! En cuanto descargué el fonogramáticos 8 quedé encantado con ese tema: la guitarras poderosas, la bataca feroz y la voz de la chava que canta amalgamaban perfectamente. También, en cuanto salió el video, debí haberlo reproducido unas cien veces. Jamás investigué quién es el director, pero rápido noté influencias de Lynch (que fueron después confirmadas en twitter [díganme ñoño, me vale pito: los triángulos, en su cuenta oficial, seguían a Lynch]).

Triángulo de Amor Bizarro-De la monarquia a la... por mushroom_pillow

Descargué el disco completo, blah, blah, blah, me encanta TAB, etcétera. Superé mi trauma y todo.

No creerían que esto es todo de lo quiero hablar, ¿o sí?

Algunos meses después (casi un año), conocí a un director de cine esencialmente interesante, Kenneth Anger, propone mucho visualmente e impactan demasiado sus obras... no tiene chiste que me explaye diciendo qué pienso de Anger, porque no es el punto. Lo que sí es el punto es que un corto en particular me hizo toques en el cerebro: Invocation of my demon brother.

Los parecidos con De la monarquía son si no abismales, sí notables. Los ritos sacerdotales, la interjección de símbolos. Y sí, también me recordó un poco a Lynch, pero más a Anger. O Anger más a De la monarquía.

No está de más decirlo: el corto me impactó muchísimo, está fuerte y simbólico, además juega mucho con las velocidades. Esto otro tampoco es el punto. Lo que sí lo es, es que, por azares del destino, iba a ver, como por enésima vez, Invocation..., cuando mi reproductor me pone, estando en aleatorio, el cóver que TAB hizo a Julieta Venegas de la rola Lento (compilado en el fonogramáticos 10). También de pura suerte, vi que tanto el video como la canción duran casi once minutos. "Qué loco", pensé. Oh, pero quién sabe qué otros toques me dieron en el cerebro y decido reproducir la rola y el video al mismo tiempo (como nunca lo pude hacer con el Dark Side of the moon y El mago de Oz).

Carajo.

Si bien no parece un soundtrack exacto, hay unas coincidencias espeluznantes: la aceleración de los tempos auditivos, visuales, coinciden perfectamente en dos o tres ocasiones; justo cuando cantan: "dame tiempo para darte todo lo que tengo", ocurre la secuencia en la que se están pasando la pipa con forma de cráneo, situación que se repite varias veces; la decreción del tempo que coincide con el final semitranquilo del corto. No'mbre, mejor véanlo ustedes mismos: Lento - TAB con Invocation of my demon brother, de Kenneth Anger.

1989

Son dos, porque primero hay que abrirnos paso entre el gentío, que es también como concreto, cohesionado y durísimo, segundo, llegar a la frialdad del cerco, cortado mil veces por las pinturas de los colores del hastío; el cerco estigmatizado por el dolor de las generaciones que vivieron a espaldas suya, estigmas de colores, yagas de espesor milimétrico, que parecen no pesar sino sólo existir. Detrás de él está mami, sollozando por nosotros, con el frío hasta lo más básico de la médula, con la carne y la sopa tan ausentes de su dieta, que sus pómulos brincan violentamente de su cara y sus arrugas se acentúan como las sombras en el ocaso fatídico; con los lunares tan pronunciados en la pálida piel, que parecen estragos de una enfermedad angustiosa; con los ojos verdes tan opacos, que me dan ganas de llorar.

Hay una bulla, las calles vacías contribuyen a que las voces sean repetidas eternamente, a que se escuchen, así, un millón de oraciones apretujadas, salidas de un millón de pechos roncos que yacen unos sobre otros, compartiendo sudores y respiros, ferozmente apilados, causando presión en el muro, ayudando a que colapse de la desesperación que ni siquiera siente. El tumulto no deja de crecer.

Papi, ensalzado por naturaleza, duda un poco: pone su cara de reflexión, que semeja a las piedras sobre las que caminamos, las agitadas por la gente en sus manos: las cejas juntas, apuntando a la nariz, con los ojos perdidos, vidriosos, las cicatrices se hacen más rosas, su cabello blanco, poco abundante y largo, deja de moverse con el aire, bajo su gorro, y su bigote gris es la conexión que veo entre él y el cielo nublado, completamente nublado, sin ningún azul furtivo, que enmarca a las personas con sus incertidumbres adrenalínicas. Resuelto ya, me toma fuerte del brazo y avanza pausado y seguro: empujando con su muy ceñido guante rojo a quien amenaza con interponerse en su camino, quita del frente pancartas de cartón y cartulina, toca suavemente los hombros de los que parecían más fuertes que él, pretexta llevarme cuando debe golpear fuerte a una mujer y chasquea los dientes cuando alguien le sugiere abandonar su empresa para protegerme. A mí me empujan un poco, pero me aguanto como el hombrecito que papi dice que soy.

Desde abajo lo único que yo noto es que la gente cambia el punto de apoyo de sus pies (de los talones a la punta y viceversa), como cansada, como si hubieran estado ahí por veintiocho años esperando; más arriba, ya frente al muro, cuando papi, un poco asustado, me sube en sus hombros, los gritos y los cantos son absurdamente abundantes, ensordecedores, ya ni siquiera portan un mensaje, sólo son la materialización del descontento que sienten quienes están gritando.

A pesar de que hay policías alrededor, nada puede detener la marejada humana que nos rodea, no bastarían todas las patrullas de este y aquel lado de la barda; al mismo tiempo que yo me doy cuenta de esto, un hombre negro vigoroso que aúlla fuerte y tiene un mazo en las manos, se hace paso entre la multitud, corriendo por espacio de unos quince metros: justo antes de llegar a él, levanta el mazo con astucia y asesta al muro un golpe seco. El block apenas se mueve, no obstante, como una chicharra tiesa, se levanta por los aires un vitoreo magnífico, "¡viva, viva!". Él repite su acción; la multitud, por la inercia de su estado psíquico, también. Pronto la pared se tambalea sin compasión, se vuelve presa de una lluvia de bramidos y rocas y puñetazos y patadas motivadas por las lágrimas y la rabia y el dolor. Apenas una parte se resquebraja del muro, y papi camina frente a ella, unos pasos a la derecha; yo lo sigo porque es lo único que puedo hacer. Ya frente a la raja, vemos cómo no para de hacerse grande, y todos los que la tienen cerca se desesperan: las leyes de la física son simples y dictan que toda la presión debe acumularse en ese punto de fuga para que pueda, al fin, ser liberada. Esto no ocurre hasta que un hombre calvo da una serie de cabezazos furiosos ahí, por fin hay un hoyo minúsculo, apenas perceptible. Todas las manos se posan sobre él y escarban. Está flaqueando el cerco, se percatan de ello las personas y aparece nuevamente el hombre con el mazo, para, de cinco acaso diez golpes certeros, tumbar una buena parte del muro. Lo mismo ocurre muchos más metros antes y después de donde estamos. Antes de ver que mami está justo frente a nosotros, papi, la multitud de este y aquel lado y yo nos quedamos pasmados al presenciar cómo las estrías coloridas que adornaban el muro están suspendidas en el aire, sujetas a nada. El silencio que produce el asombro ahora reina el ambiente. Justo cuando iban a empezar los comentarios, una corriente de aire disuelve la pintura, manchando la ropa de los que estaban más próximos a los ahora escombros. La sonrisa, las lágrimas, se pintan en las caras de todos. Mami está frente a nosotros y los tres corremos a abrazarnos.

Del odio divino

Flota el espíritu de Dios que gime

con un llanto más llanto aún que el llanto,

como si herido —¡ay, Él también!— por un cabello

por el ojo en almendra de esa muerte

que emana de su boca

hubiese al fin ahogado su palabra sangrienta

- José Gorostiza

Tal como se empecina uno en sí mismo

estaba Él, estaba Ella, estaba yo.

De pie voy, en el borde de la voz infinita,

recorriendo así cuanto ha sido creado

por el inconsciente de la primer vida;

al borde de "luz", "luz", "zzzzz".

Y, habiendo visto todo,

regreso a donde nace la palabra

(región que empieza -acaso- en mi mente).

Los tres en línea,

por la gravedad de Su pensamiento,

caemos al entendimiento

de la suntuosa situación:

sea el tiempo un continuo reflejo,

un mirarse atónito en el agua

y descubrir que toda parafernalia es una extensión,

apenas primigenia, Suya.

Vuela el ave, porque Yo lo quiero,

y su majestuosa maestría del descenso es Virtud,

una callada explosión de sensaciones

andropolarizadas, que otorga

el mayor de los vicios neutrales:

la esperanza.

Al son peregrino de un alma rota,

toma Él, como ahogado entre sus luces

-por fin-, dominio de la palabra:

"Mas habrá de defecar, el ave, en alguna estatua,

y ahora la explosión será sonora,

además, fétida, caliente;

habrán de conjugarse setecientos trinares malditos

que son menos que voces inframúndicas,

que reclaman la muerte de lo que no se ama;

y ahí estaré Yo, también,

cuando no valga la pena haber escupido el sonido

que sólo los tres entendemos,

que no se conforma con vibrar, apenas vivir en el aire,

sino que Crea, y es masa;

así, en un grito que perpetra en los cráteres más recónditos,

que eriza los cabellos de las estrellas enanas,

habré muerto sin morir,

como en un sueño eterno de mil repeticiones

que no se conforma con ser concepto, apenas vivir en la memoria,

sino que Crea, y es espada

que atraviesa la carne álmica".